samopalfactory

Я всего лишь семнадцать ужасных студёных зим,
подтекающий кран в коммуналке чужих мне тел.
Я, влюблённый во всё, удивительно нелюдим.
Я творю себе боль, чтоб увидеть её предел.
Я пытался найти себя в вере. Аллах, Иисус,
Кришна, Зевс Громовежец, Геката, Осирис, Один.
Я молился богам до сжигающей боли уст,
только даже для них оказался совсем не годен.
Я входил босиком в ранне-утренние поля,
жёг костры до небес, пил вино из рябин и клёна.
Я смотрел, как дождём напивалась моя земля.
Я сменил миллионы квартир, чтоб сказать ''я дома".
Я искал себя в творчестве - в музыке и стихах.
Я читал их средь копоти улиц безумным психом,
что мечтает о дальних невиданных городах,
что ночами не спит, только думает о великом.
Я пытался найти себя в дружбе, искал в любви,
и внутри меня та расцветала свободным маком,
и впивалась в нутро, будто мало чужой крови,
будто мало меня отмечать несмываймым знаком.
Я картины писал от заката и до утра.
Я курил сигареты, купивши мундштук из вишни.
Я гулял по весеннему небу, ловя ветра,
оставаясь всё также бездарным, негодным, лишним.
Я наполнен, как кровью, прохладой лесных дождей,
резким запахом хвои и сыростью тёмных почв.
Столько раз ошибаясь, я верю ещё в людей.
И пытаюсь найтись, чтобы как-то себе помочь.